Güei, los árboles que morrían, y muerren,
escondiéllanse na grana que cuido.
Acuchaos nel frieu, esperando´l calore,
durmen pa soutru dié ruchare.
Hoy los árboles que morían, y mueren,
se esconden en la simiente que cuido.
Arropados en el frío, esperando el calor,
duermen para otro día brotar.
Fran Allegre
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